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Luna proyectada, luna menguante

Mariano.Estrada — 2012-02-14T13:31:44+01:00

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Luna proyectada, luna menguante

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Luna proyectada

Desde la noche te veo,
luna de amor, alunada,
con una luz rebosante
y, sin embargo, prestada.

Jamás te vi como ahora,
estrella, tan solitaria;
no vi jamás unos ojos
hundidos tanto en las lágrimas.

Luna de amor, luna llena,
luna lunática y clara:
¡Cómo te ahogan los llantos
de los amores que acaban!

¡Cómo te saben las tripas
a desazón y a resaca;
y a corazón desbravado
y a habitación desahuciada!

¡Qué bien conoces las penas
del que está solo en el alma,
desvencijado por dentro,
deshabitado en la casa!

Desde la noche te miro,
desde la noche y la nada;
y sólo tú, luna buena,
y sólo tú me acompañas.

Tengo la copa vacía,
tengo el ayuno en la entraña;
yo soy borracho de amores
y la abstinencia me mata.

Luna, lunar, lunarcito,
tú eres mi copa lejana;
yo te he llenado de versos,
que son de amor, en palabras.

Mujer de luna menguante

Mujer de luna menguante,
dama olvidada.
Yo tengo un canto de grillo
bajo mi almohada.

Palor de lámpara antigua
y arrinconada;
te canta a ti, que estás sola,
las otras van en manada.

Lunar menguante, chiquito,
escueta luna cercada;
desnuda como mis manos
enamoradas.

Yo tengo un beso en la boca
que si no es tuyo no es nada.

De la serie “Poeminos”

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

Poemas con dedicatoria sobrevenida

Mariano.Estrada — 2012-01-15T13:25:59+01:00

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Poemas con dedicatoria sobrevenida

Explicación de la falla

Queridos amigos: estaba releyendo algunos de los trabajos recogidos bajo el nombre de “Expresiones propias”, donde se incluyen, entre otros, los “Poeminos lunáticos” y los “Poeminos de amor”. De pronto, al leer el titulado “La Alcaldesa”, se me vino a las mientes doña Rita Barberá, persona que no necesita presentación. Y no es que la Alcaldesa de Valencia, cuyo sello de identidad pudiera ser el arrojo, se parezca en nada a la del poema, sino que hay cosas que suceden así y poco puede uno hacer para evitarlo. De lo sí estoy seguro es de que esa relación casual que se ha producido en mi mente, se va a convertir de facto -y por arte de birlibirloque-, en una relación de causa y efecto. Es decir, ya no volveré a leer nunca este poema sin pensar en la Señora Barberá, aun en el supuesto de que dimitiera de su cargo, lo que parece poco probable por ahora. Que ella me premie con una sonrisa si le parece bien o me castigue con el rictus del cabreo si le parece mal, que yo estoy dispuesto a ir con diligencia del agradecimiento a la disculpa. En todo caso, a mí me da la impresión de que, políticamente, el hecho no tiene ninguna relevancia y de que moral y éticamente es inocuo.

El problema es que, como ya había saltado la chispa, ésta se reprodujo unas cuantas veces más al seguir leyendo los referidos trabajos. Así, en “Vientos del sur” me encontré con la Duquesa de Alba y en “Edades” me encontré con don Manuel Fraga y con don Santiago Carrillo. Valga para todos ellos lo dicho para Rita Barberá, como es obvio.

Los dejo aquí con tres indicaciones. Primera: el dedicado a Zapatero es la excepción a lo que acabo de decir, dado que no es exactamente un poema mío, sino una pequeña parodia de unos versos de Calderón de la Barca, que fue hecha a propósito de un artículo que escribí hace más de un año. Segunda, las manos que me hicieron pensar en Rubalcaba no pertenecen a la serie “Expresiones propias”, sino al libro “El cielo se hizo de amor”. Tercera: a modo de elemento de distorsión, despiste o ironía, he metido un pequeño gazapo.

Finalmente, sugiero que no se busquen parangones entre la materia tratada en el poema y el personaje que carga con la dedicatoria. Y si en algún caso los hay, no fueron escritos a propósito, como es fácil de ver, sino adjudicados a posteriori como en un acto reflejo.

Un abrazo

Poemas con dedicatoria sobrevenida

La Alcaldesa

A Rita Barberá

Su forma de andar era tan tiesa
que todos la llamaban la Alcaldesa.

Tercamente, con paciencia,
esperaba una lejana contingencia.

No estaba adscrita a un partido.
Ella no, su marido.

Su marido, sin embargo,
no logró mear tan largo.

Como honrado que era, y bueno,
lo ponían en la lista de relleno.

Entre ríos

A Mariano Rajoy

Si se te acaba el trabajo,
escucha bien, rapaciño,
pues necesitas dinero.
Ven a currar en el tajo,
que tengo yo, porque es miño,
y está a la orilla del Duero.

Alzheimer

A Adolfo Suárez

Un legado de historia
es la memoria.
Pero el olvido
es la goma que borra
lo que ya ha sido.

La cuentas claras

A Cristóbal Montoro

En las escuelas de Guadalhorce,
siete y seis suman trece,
y una catorce.

Tierra

A Miguel Arias Cañete

He de volver a la tierra,
vivo, muerto o reencarnado,
para ser lo que ya he sido,
para andar lo que ya he andado.

Para ser esa pradera
en la que pace el ganado,
quiero que suelte la costra
mi corazón asfaltado.

He de ser tierra de nuevo
en la que se hunda el arado.

Parodiando a Calderón

A Zapatero

Zapatero, a tu mandato
término fatal llegó.
Ya no serás Presidente,
será Mariano Rajoy.

Adivinanza

A Rubalcaba y a Chacón

Porque mi nombre es Donoso
y habito una madriguera,
me ronda una compañera
que quiere hacerme su esposo.

Por mí está bien, soy dichoso
y ella es osada y es fiera.

Edades

A Manuel Fraga y a Santiago Carrillo

Hay una edad que se vive,
hay una edad que se siente,
hay una edad que se piensa,
hay una edad que se teme.

Yo temo más los sesenta
que el doble, los ciento veinte.

Tus manos

A Rubalcaba

No tienen sitio tus manos
entre mis manos.
No tienen sitio.

Porque sus leves temblores
no son de amores,
sino de frío.

Las manos enamoradas
no están calladas.
Hablan a gritos.

Tus manos están vacías
y entre las mías
no tienen sitio.

Vientos del sur

A La Duquesa de Alba

A una mujer de Atapuerca
que tengo yo en el recuerdo,
en las pendientes muy pinas
se le escapaban los vientos.

¿Qué puedo a hacer –les decía
a los vecinos riendo-,
si me se salen del alma,
si me se van sin queriendo?

Explanations

A Clara Ciones

¿What is qué?
¿How is cómo?
¿Where is dónde?
¿Casi is almost?

Well is bien,
but is pero…
early is pronto.

¿What is pasa?

Poca thing,
pasa is happen,
all is todo.

Continuará…

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Aires de amor

Mariano.Estrada — 2011-12-09T12:45:47+01:00

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Aires de amor

Airecillos vienen,

airecillos van,

por el empedrado,

por el pedregal.

Desde el altozano

que mira el trigal,

se descubre el valle,

se vislumbra el mar.

Airecillos vienen,

airecillos van,

arrastrando arrullos

por el matorral.

Airecillos vienen,

Airecillos son

de la fuente de aire

de tu corazón.

Del libro “Mitad de amor, dos cuartos de querencias”

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

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El destino y la luz

Mariano.Estrada — 2011-10-22T06:44:50+01:00

Villajoyosa. Desde monte sobre La Caleta. Foto Mariano Estrada

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El destino y la luz

Ha llegado la luz a su destino.

¿O es acaso el destino el

que ha llegado a la luz?

No sé...

La aurora precipita mediodías

que dejan en mi alma atardeceres blancos.

La noche trae difuntos en su larga cola,

pero un fanal de almendros la convierte en alba.

Miradlo así:

La luz -que es ojo- parpadea,

y el destino se mueve

en luminosos cabotajes.

Del libro "Desde la flor del almendro"

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

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No quiero olvidarte

Mariano.Estrada — 2011-10-04T18:03:03+01:00

Rosa, en un desfile en el Hotel Montiboli, años 80

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No quiero olvidarte

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NO QUIERO OLVIDARTE

¿Olvidarte? Se nota
que no has tenido dentro
el corazón de otro.
¿Despertar con el día
y no pensar en ti? No puedo.
¿Abstraerme del hambre
cuando el hambre es arteria
de la necesidad? Tampoco.
¿Abstraerme del mar,
teniendo el mar de frente?

¿Qué quieres, redimirme
de un sentimiento tan profundo
que me estremece y me estimula,
tan vivo que tu indiferencia
no ha logrado matar?

Es verdad que tus besos
se me han puesto muy altos, pero...
¿Cómo podría yo vivir
renunciando del todo a la esperanza?

Del libro “Amores colaterales”

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

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Campamento de milicias. La llegada

Mariano.Estrada — 2011-09-10T13:47:26+01:00

Aunque la historia que cuento tiene su desarrollo en Talarn, Lérida, donde hice el primer campamento de milicias, la foto corresponde al 2º campamento, que lo hice en Fuencarral, Madrid, en la Escuela de Arillería. Yo estoy sentado en el puesto que me tocaba desempeñar en el cañón cuando disparábamos: la mira. Pocas veces lo hicimos

Campamento de milicias. La llegada

Talarn, Lérida, junio de 1971

He pasado muchos años llamando “Padre” a más curas de los que pudieran ser mis progenitores, como para pasarme desapercibida una conversación celebrada –si así puede decirse- entre un sargento chusquero del Ejército de España y un soldado en ciernes, como todos los que estábamos con él, el día mismo en que nos llevaron al campamento para empezar las milicias como excedentes de cupo.

En realidad, el muchacho se había dirigido al sargento ignorando la graduación que ostentaba:

- Oiga…

- ¿Oiga? ¿Cómo que oiga? ¿No sabes cómo se llama esto? –contestó el aludido, señalando orgulloso a sus hombreras-

- Pues, no ¿Cómo se llama?

- Mi sargento

- ¡Ah!

- ¡Ah, mi sargento! ¿Tienes ganas de juerga? Esto se llama galones ¡Ga-lo-nes! ¿Entendido?

- Sí, entendido

- ¡Entendido, mi sargento! ¿De dónde sales tú, eres idiota? A ver, repite conmigo: ¡Mi-sar-gen-to!

- ¡Mi-sar-gen-to!

Hay que decir que aún no habíamos recibido formación castrense ninguna. Acabábamos de llegar al Campamento General Martín Alonso, en Talarn (Lérida), muy cerquita de Tremp. Era el uno de julio de 1971. El viaje, realizado en un convoy militar, había sido largo y tedioso. Cuando entramos al campamento íbamos de acá para allá, pero no sabíamos adónde; nos mandaban esperar, pero no sabíamos qué. Así estábamos, cansados por el viaje y por las largas esperas, cuando se produjo la situación referida. El futuro soldado, mi compañero, ignoraba no sólo los distintivos que el sargento lucía en los hombros, sino todas las graduaciones de la escala militar, que son muchas, y el trato que había que dispensar a los jefes.

Ni que decir tiene que el muchacho se había dirigido al sargento por alguna razón determinada, no por el gusto de cruzar con él un puñado fortuito de frases. Volvió, pues, a la carga:

- Oiga, mi… mi sargento…

- ¿Sí? –contestó éste con aire displicente.

- ¿Puedo ir al servicio?

- ¿Al servicio? ¡Ja! Querrás decir a las letrinas.

- Eso, mi sargento, a las letrinas

- Denegado, siéntate.

¡Vaya! Aquello me produjo admiración ¿Por qué había de sentarse? ¿Y dónde? Ojalá hubiera sido posible. Hasta el momento, la mayoría estábamos de pie, pocos habían tenido la oportunidad de encontrar acomodo. Además, ¿por qué se le negaba el permiso para una necesidad que se debe suponer imperiosa? Todas estas preguntas se reflejaban no sólo en mi cara y en la del compañero, sino en la de todos. No obstante, y a pesar de su expresión bobalicona, el muchacho no creyó necesario sentarse, puesto que no se sentó. Digamos que había interpretado la orden como si hubiera sido un desliz de quien la daba: una especie de inercia o automatismo como consecuencia, quizás, de la costumbre. El que esta interpretación no coincidía con la realidad, pronto lo iba a demostrar el sargento:

-¿No te he dicho que te sientes, coño?

- Sí, mi sargento.

- ¡¿Y por qué no lo haceeeeeeeeeeeeees…?!

Hasta ese momento no nos habíamos dado cuenta de que el fuego empezaba a echar humo. El chaval echó una mirada a los poyos o muretes que bordeaban el pabellón –que es donde se habían sentado los listos-, con la idea de obedecer al sargento, pero éste ya había perdido del todo la paciencia:

-¡Siéntate aquí! ¡Aquíííííí…! ¡Aquí! –gritó encolerizado y señalando la tierra con el dedo.

Se hizo un silencio profundo, tenso, expectante, que sólo se vino a quebrar cuando el muchacho estuvo sentado. Porque al final se sentó, vaya que se sentó. . Y menos mal que el susto, aunque gordo, no lo había sido tanto como para que aquella necesidad imperiosa –para cuya satisfacción había solicitado permiso- le hubiera hecho cuerpo en los calzoncillos ¡Menuda plasta! Porque estaba claro que de sentarse no lo libraba ni Dios.

Este recibimiento, sin duda anormal, no sólo nos dejó acongojados –especialmente al protagonista-, sino que tenía todas las trazas de ser un negro presagio. Mal despuntaba la mili. Por lo pronto, tuvo la suficiente viveza como para quitarnos de encima la desgana: a partir de ese momento, las órdenes fueron mejor obedecidas, al menos con más solicitud, ya que no con más gusto.

-Vais al pabellón número 12, allí os dirán lo que tenéis que hacer ¡Vamos, deprisa, deprisa! Y que nadie se desmande, ¿entendido? A ver, tú… Sí, ese, ese que va pisando huevos ¿Qué acabo yo de decir?

- Pues…

- ¡Silencio! Si sigues pisando huevos te voy a poner los tuyos de corbata.

Desde allí al pabellón número 12, nadie le dio la más leve oportunidad de desahogarse, si es que necesitaba desahogo, que no lo sé. A lo mejor era un tic, o una pose. Yo le fui observando con el rabillo del ojo y no dejó de sorprenderme que en su semblante, al menos a simple vista, no se reflejara ningún resto de enfado; es más, parecía estar contento. En el pabellón número 12, al parecer, iban a darnos la ropa. Con este propósito nos mandaron ponernos en fila; así lo hicimos, quedando yo de los últimos. Cuando quise percatarme, el sargento no estaba, de lo cual me alegré lo indecible; y aún me alegré más cuando, al día siguiente, comprobamos que no había sido destinado a la segunda compañía, que era la nuestra.

Cuando a mí me tocó recoger la indumentaria se habían acabado las tallas pequeñas, así que, como traje de faena, me dieron el mismo que al gigante de la compañía. Yo mido un metro sesenta y cinco, aproximadamente, es decir, unos treinta centímetros menos que los cabezas de fila. Huelga decir que las ropas me quedaban holgadas, tanto que yo podía bailar en ellas como un liviano fideo en la claridad de una sopa. Los bolsillos laterales del pantalón, que se debieran corresponder con el muslo, me caían de la rodilla hacia abajo y sus fondos volaban sobre las cañas de las botas ¡Qué pinta, señor! ¡Qué ejército! Y como quiera que, de todas formas, eran los bolsillos más cómodos del traje, es fácil imaginar las veces que al cabo del día tenía que agacharme para coger el tabaco. Yo fumaba unas dos cajetillas diarias, pero eran muchos los desconsiderados que se acercaban pidiéndome fuego ¡Fue-go! No sirvió de nada que intentara razonar mis protestas, recurriendo incluso al capitán:

- Mi capitán ¿Cómo voy a ponerme esta ropa?

- ¿Qué le pasa a esa ropa, soldado?

- Nada, mi capitán, que puedo nadar en ella

- ¿Las botas te vienen bien?

- Las botas, sí, mi capitán

- Pues asunto arreglado

- Pero…

- No hay pero que valga: asunto arreglado.

Me las arreglé, pues, como pude y, entre otras cosas, le hice unos pliegues a la cintura del pantalón que, con el tiempo, se acabaron acostumbrando e iban solos al sitio. También me acostumbré a hacer instrucción con aquella carga pesada y, más que pesada, incómoda ¡Un, os, es, aro, inco! Sí, ciertamente el asunto estaba arreglado.

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La luna, poema dedicado a Federico García Lorca

Mariano.Estrada — 2011-08-17T11:39:23+01:00

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La luna

A Federico García Lorca

Ya nadie mira a la luna,
la luna ya no es de nadie;
ya no la cubren de besos,
ya no la bañan con sangre.

Ni ya le escriben poemas,
ni ya le clavan puñales;
ya no hay tragedias de amores,
ya no hay amor, no hay amantes.

Ya pasa sola la luna,
ya pasa sola, sin nadie;
ya no amontona secretos
ni alumbra sueños, como antes.

¿Adónde fuisteis, poetas,
adónde fuisteis, amantes,
que la dejasteis sin versos,
que sin amor la dejasteis?

Ya no es de nadie, ni es luna,
la luna que ahora nos sale;
porque es un círculo sólo,
y sólo un círculo errante.

Sólo un castillo arrumbado,
sólo un recuerdo distante;
sólo una historia en un libro,
sólo una estatua en un parque.

La luna no será luna
sin corazones que amen;
sin pensamientos que vuelen
y sin poetas que canten.

Y es esa luna, lunero,
la misma luna, no obstante,
que tú metiste en los versos
porque era tuya una parte.

Pero los hombres son otros
y otras las cosas que valen;
y otros los ojos que miran
y otras las formas de amarse.

La luna no será luna,
porque la luna es mirarse:
asesinar con los ojos
hasta el dolor de la sangre.

Del libro "El cielo se hizo de amor"

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