Foto portada Biografía M. Hernández, de JL Ferris (Temas de hoy)

Dos historias del poema “Versos”, dedicado a Miguel Hernández

1.-

La primera de estas dos historias está relatada en el libro “Paco Llorca: semblanzas del arte” y se refiere a los numerosos avatares del poema “Versos”, desde la presentación del libro al que pertenece –en la que fue recitado por primera vez -, hasta la muerte temprana e inesperada de su recitador, Paco Llorca, ocurrida el 19 de abril de1992.

Podíamos decir que “Versos” fue el poema que empezó a unirme con Paco Llorca y que Paco lo adoptó como a un hijo y lo llevó por ahí para airearlo, como sólo él sabía, en sus frecuentes y espléndidos recitales. El último de los cuales tuvo lugar el día 3 de abril de 1992, es decir, unos días antes de su muerte. Dicho recital incluía un homenaje expreso a Miguel Hernández en el que, naturalmente, y, ya por última vez, volvió a recitar el poema y a poner en los oyentes una erizada carne de gallina. Con alguna que otra lágrima al socaire de la oscuridad de la sala.

El relato completo de esta historia se recoge en el primer capítulo del libro referido, en el que aparecen otros detalles interesantes.

2.-

La segunda historia es muy breve, y viene a decir que quien escribe estas líneas, en un inusual acto de atrevimiento, recitó el poema “Versos” sobre la tumba de Miguel Hernández, hecho que ocurrió en el acto final de la segunda edición de la Ruta del poeta (Orihuela-Albatera-Elche-Alicante, tres etapas, tres días, 60 km), realizada en el año 1999 y ahora felizmente consolidada.

Cuando llegamos al cementerio de Alicante, donde está enterrado el poeta, había una multitud considerable de personas que nos estaban esperando, entre las que se adivinaban muchos cargos políticos. Una vez realizadas las intervenciones pertinentes por parte de los organizadores de la Ruta, yo solicité la palabra. Concedida ésta, perforé la línea del frente y, en un impulso espontáneo, me encaramé sobre la tumba, solté lastre, tomé aliento, y, con voz entre desgarrada y atronadora, eché a volar las palomas de la libertad por encima de las cabezas de los asistentes, algunos de los cuales me miraron con verdadero interés y hasta puede que con ojos un tanto desorbitados.

Esa fue la forma, realmente inconsciente, en que un rutero de base les robó a los políticos la foto que saldría al día siguiente en los periódicos, foto que aún debo de tener por ahí, en algún lugar que no salta fácilmente a la vista.

Allí estaban también algunas  personas cercanas y queridas con las que había compartido la Ruta, tales como Fernando y Consuelo, Rosa Mari y Miguel, alguno de sus hijos, los dos míos, mi mujer, así como el escritor y poeta alicantino José Luís Ferris, que aquel mismo año ganaba el Premio Azorín de novela y tres años después, bajo el título “Miguel Hernández. Pasiones, cárcel y muerte de un poeta”,  publicaría la mejor biografía que se ha escrito nunca de este oriolano universal que, ante la indignidad o la muerte, no dudó en elegir esta última. La indignidad la eligieron aquellos que, pudiendo haberlo salvado, lo dejaron morir sin ninguna misericordia.

VERSOS

               A Miguel Hernández

Trozos de cárcel y pueblo,
filos de reja y espada...
¡Cuánto es el luto del hierro
tras las paredes de España!

Uno es el santo: lo negro;
una es la seña: la patria.
Dos es la sangre del pueblo,
tres es el pueblo que sangra.

¡Qué vas a hacer, compañero,
sino llorar por España!

Llora, Miguel, llora versos,
porque los versos son armas;
porque las armas...¡Secreto!
¡Que no lo sepa el que manda!

¡Cuánta razón es un preso
que hasta la muerte lo callan!
¿Hasta la muerte? Ya muerto
van a ponerte una guardia

¡Ojo al cajón, carcelero!
¡Ojo al cajón de las almas!

- ¡Alto a las sombras! ¿Quién vive?
- Un pelotón de palabras

- Digan el santo
- Lo eterno

- Digan la seña
- ¿No basta?

Leva, Levante, los vientos:
luto, cuchillo y espada.
Toro de amor, alza el cuello;
plántale al tigre la cara.


Del libro “Mitad de amor, dos cuartos de querencias”, 1984.

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

Blog http://paisajes.blogcindario.com

Muestras o ejemplos que ilustran el artículo
 

Pese a todo, son recuerdos bonitos

Allá por los años noventa, tan próximos y al tiempo tan lejanos, tenía yo una columna semanal, de las que llevan foto incluida, en el Diario Información de Alicante. Se titulaba Matices y salía -con algunas salvedades, en las que botaba a la general-, en la edición de la Marina Baixa, cuya capitalidad es Benidorm,  Benidorm,  Benidorm, playas y luz y alegría.

Como todo columnista que se precie (Si no me preciaba yo, ¿quién iba a preciarme, dado que el periódico no me pagaba?), tenía muchos lectores, algunos de los cuales me hacían comentarios cuando me veían por la calle o en la playa o en cualquier otro lugar de la zona. Más raramente, aunque a veces ocurría –sobre todo por parte de algunos incondicionales-, me llamaban por teléfono o me escribían unas líneas para felicitarme por un artículo determinado o comentar ciertos aspectos de algún otro.

Pues bien, un día se produjo una curiosa división de opiniones, como en los toros. Y, mientras unos me seguían animando con sus pañuelos, otros (pocos, pero notables), que habían estado haciéndolo hasta entonces, me volvieron de pronto la cabeza. ¿Qué pasaba?

Enseguida lo supe: el causante era un artículo que, bajo el título de “Impuestos eróticos”, se acababa de publicar y que, al parecer, no pudo ser digerido por sus nobles entendederas ¿Era tragar demasiado? No lo sé. Lo curioso es que estábamos en el año 2000 y ya quedaba muy lejos la controversia sobre el despelote nacional que se había desatado en los primeros años de la Transición, con Susana Estrada a la cabeza, y uno pensaba que estas cosas ya estaban suficientemente asumidas, cuando no totalmente superadas. Por otra parte, el artículo era de una candidez absoluta, como podéis comprobar con vuestros propios ojos.

Y yo, claro, pensé: “si estos buenos lectores, que son amigos, se ponen así por tan poquita cosa, ¿qué pasará el día en que escriba una columna en la que hiera la sensibilidad, por ponernos en un caso, de los que mandan, de los que ordenan, de los que ponen sus anuncios en el periódico?”

La respuesta vino sola unos años después. Para entonces, aquella  columna semanal se había transformado en colaboraciones más esporádicas. No me quitaron el pan, porque el pan no dependía de los artículos, pero el caso es que un día dejaron de publicarme. Hacía algún tiempo que había cambiado el gobierno en España y, obviamente, las ironías y pullas de mis artículos habían ampliado el círculo de los destinatarios.

Pero no fue el único medio que empezó a rechazarme los artículos. Antes lo había hecho La Opinión de Zamora, aunque en este caso fue a raíz de la batalla desigual (y por lo tanto quijotesca) que algunos mantuvimos contra la Administración, para que las instalaciones eólicas no se hicieran a cualquier precio, sino respetando escrupulosamente la flora, la fauna y el paisaje. He de decir, sin embargo, que en la Opinión de Zamora nunca tuvo uno predicamento, y los artículos los publicaban como cartas de los lectores.

Lo malo es que lo que acabo de contar me ha ocurrido también con el trabajo, al menos en tres ocasiones. La diferencia es que aquí sí me quitaron el pan. Sin contemplación ni misericordia. Y puedo asegurar que, al menos en una de ellas, fue por pensar de una forma determinada. Mejor dicho, por tener una opinión y expresarla públicamente.

O por ser un pardillo, cosa que también es posible, aunque ello no le quita ni pone. La segunda vez que me dejaron sin trabajo (la acabada de aludir), fue por un artículo que se titulaba “Solares: un negocio redondo”, publicado en un periódico comarcal, unos años antes de escribir en el Información de Alicante. Y, total, sólo hablaba de plusvalías ¿Qué otra cosa generan los solares, aparte de un montón de hierbajos, de ratas  y de basuras?

El arquitecto con el que entonces trabajaba, tras dar algunas vueltas por delante de mí y no saber cómo hacerlo, se detuvo y me espetó a bocajarro: “Joder, Mariano, ¿es que no puedes escribir sobre las flores?”. Pero no fue él el que me dejó sin faena, naturalmente, sino los que a él se la daban. Sin duda son recuerdos bonitos.

Cerrada aquella puerta, inicié una nueva forma de actividad profesional que, sin desprecio para las varias que he tenido, anteriores y/o posteriores, es en la que me he sentido más útil: la promoción y gestión de viviendas en régimen de cooperativa y, por supuesto, en régimen de protección oficial, campo en el que estuve más de 10 años. Con mucha ilusión. Con muchas ganas. Con excelentes compañeros.

Dejo aquí el artículo que a algunos les costó digerir. ¡Y yo que lo había escrito para que se rieran!

Con un abrazo

IMPUESTOS ERÓTICOS

En cuestiones de índole social, el tiempo -y especialmente la izquierda-, han ido perfilando un determinado voluntarismo del Estado si no hacia la igualdad absoluta, que ya se sabe utópica,  sí al menos hacia una relativa justicia distributiva. En asuntos del amor, por contra, la ventaja mira siempre a los guapos. Hay de ellos que, con un abuso de orden  hiperbólico, cuentan sus retozos por miles, y aun por decenas de millar. Claro, unos ojos molones, una boca chachi, un cuerpo dabuten...

El problema es que los dones naturales pertenecen al acervo protegido, es decir, son haberes que no pagan  impuestos. Y no es justo, porque el esquilmado patrimonio nacional podría tener a costa un amplio banco de semen, que, por cierto, a la vista del raleo coetáneo de espermatozoides, pronto empezaremos a necesitar.

Así mismo, podrían aceptarse las prendas con vitola de concomitantes, que aquí las hay  de varia intimidad y de más o menos fina lencería (Por ejemplo, hay ropas pegadas a famosillos que podrían ser objeto de una prolongada subasta). Y los pagos en especie, hoy tan en desuso, recaudables por  inspectores de hacienda  o, bajo su mando y delegación, por cualquier atribulado contribuyente que por lo común no se jale una rosca. Esto entrañaría, además, un claro deslizamiento hacia el rojo de la caridad y de la misericordia que, como se sabe, es lugar común de muy reconocidos agentes, como es el 007 y La Iglesia. (Vaya, se nos ha colado el espía).

Claro que, al igual que la belleza,  los actos de los hombres que no implican negocio, en puridad razonable y legalista tampoco son susceptibles del normal devengo de  impuestos, y menos si es anárquico e indiscriminado; por lo que en años sucesivos habrá que vindicar un referéndum para modificar en ese punto la Constitución. Y el   Estatuto de la galantería. Y el vigente ordenamiento penal que, como diría el poeta Ángel González, es el de las almas en pene, es decir, el del carajo...

De momento, lo que sí se puede hacer es legalizar los prostíbulos y, a partir de ahí, que cada palo aguante su IBI, su IVA y su parte subsiguiente de IRPF. A ver si así se empina el erario y tenemos un orgasmo del Producto Interior Bruto que, sumado al onanismo de la economía sumergida,  a la chapuza nacional  y al "España va bien", en algo aliviará nuestras bocas. O alguno de nuestros muchos agujeros, que la necesidad es diversa y el hambre no es igual para todos.

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

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Mariano Estrada, la poesía del fútbol

Las palabras son inocentes.

Queridos amigos:

¿Por qué vengo yo ahora con el rollo de que las palabras son inocentes, si eso lo saben hasta los guilties, que son todos ingleses, imperialistas, pendencieros, sajones, speakers en Hyde Park Corner y bellacos en Gibraltar, divino tesoro, te fuiste para no volver? Pues mire usted, porque es el único modo de justificar una cascada irrefrenable de expresiones impúdicas y de términos libertinos, extemporáneos y vandálicos que se ha desatado en un Blog de antiguos alumnos dominicos de la zapaterina provincia de León, que extiende sus tentáculos a la pelaya asturiana y a algunas otras vecinas de no menores ínfulas y fuste, como las vascas, las gallegas, las cántabras e incluso las valencianas, que lo son por delegación.

El “portillo” en el que se ha producido este torrente de palabrería casquivana, pseudoquevédica, macarrónica e infinitiva, exhibe la misteriosa fotografía de un adolescente zamorano (o zamorí, depende de la cultura que tenga cada uno), que ha sido objeto de choteo y de escarnio, así como de otros apaleamientos inmerecidos ¿Está usted seguro? El adolescente en cuestión se llama Mariano Estrada y dicen que estudió en la Fundación Virgen del Camino, ese centro de aspirantes a predicadores de la palabra divina que, con raras excepciones, se quedaron en agua de borrajas: así, unos fueron músicos, otros escritores, otros galenos de variada especialidad, otros historiadores, otros pedagogos (dicho en la noble acepción de profesionales de la tiza), otros profesionales de la comunicación, otros actores, otros arquitectos, otros economistas, otros magistrados y, en general, todos más vaca que carnero. Eso sí, hubo también algunos frailes, a los que yo les deseo desde aquí la mejor de las misiones en la tierra, que es la de ayudar a los necesitados, especialmente a los que sólo tienen el hambre para llevarse a la boca.

Hubo comentarios a mansalva, hasta sumar ciento ocho, que es el que cierra la serie y el que os dejo aquí pegado, justificando el cacareo y el desvarío. Todos tienen enjundia. Hay incluso quien dice que se leen de corrido y aun de corrido novelado, disoluto, burlón y pintoresco.

Por el presente vínculo, quedáis invitados a la juerga:

http://antiguosalumnosdominicos.blogia.com/2008/041701-aviso-a-navegantes.php

Comentario 108

Despedida

Actores

Señores:

contad los actores

del mundo.

Los buenos –que son los mejores-,

los malos, los listos, los tontos,

los que hacen de bulto…

Actores de escena,

de pluma, de bolsa,

de fácil aplauso,

de aplauso más duro.

Los hay abundantes:

de gesto, de boca,

de ruego, de culto…

De todo.

De todo y de mierda.

A veces

de mierda y de culo.

Mariano Estrada

Del libro “Mitad de amor, dos cuartos de querencias”

A Clara Ciones

Un actor de mierda es un actor de éxito. Nosotros hemos tenido éxito, luego hemos sido actores de mierda ¿También de culo? No, un actor de culo es Nacho Vidal, por ejemplo. Y Nacho Vidal no ha andado en este portillo, aunque yo me lo temí, ya que José Miguel es de su pueblo (Enguera, Valencia). Y en Enguera, Valencia, la venta de aceite se ha desmelenado porque al titular de semejante envergadura (en verga dura) se le ocurrió decir que él lo tomaba por las mañanas.

-Oiga, ¿y eso también es crecepelo?

-No, es sólo crececipote ¿Le parece poco?

-No, me parece mucho ¿Y hace crecer los huevos, oigausted?

-Depende, ¿cómo son los suyos?

-De colibrí

-En ese caso, amigo, sólo le queda un camino

-¿Untarlos con “cipotina”, ir a Fátima, exponerlos al picotazo de una avispa?

-No, inflarlos con una bomba de bicicleta.

De Clara Ción

O chorrada.

Las palabras son inocentes

La verdad es que no sé muy bien lo que ha pasado en este portillo, como lo llamaría Javivi del Vigui, pero lo cierto es que nos hemos expresado con libertad, con alegría, con cariño y hasta puede que con ingenio (Marcelino me ha dicho esta mañana que lo ha leído con delectación). Y, por supuesto, con un hermoso fondo de inocencia. Ya sabéis que las palabras son siempre inocentes, la malicia, la desconsideración, el insulto, el desprecio, la humillación, la soberbia y el etecé, están siempre en el pensamiento de quienes las escriben o las pronuncian, en los corazones de donde salen y en las úvulas por las que atraviesan.

Yo creo incluso que algunos de los que han participado en esta cuerda, como diría Julitus Gin-Gin, se han liberado de muy antiguos demonios.

Llevo mucho tempo escribiendo y sé que las palabras son realmente inocentes. Las bocas y los oídos pueden no serlo. Ellos son los que ponen las tildes que indican la intención y el sentido (tal como hizo Justino con aquellas tablillas), las que indican la bondad o la maldad, la chabacanería, el insulto, el desprecio o la indiferencia. Las personas podemos ser buenas y malas, mejores y peores, según la circunstancia y el momento. Las palabras no, las palabras son completamente asépticas y objetivas. Es cierto que algunas suenan mejor que otras o nos llevan a territorios más o menos confusos, a situaciones más o menos simpáticas,  a conceptos más bellos o más feos, pero todas son necesarias para expresarnos con la debida exactitud. Y si estuviéramos acostumbrados de verdad a llamar a cada cosa por su nombre, nos daríamos cuenta de que las palabras, como tales, no tienen la intencionalidad atribuida en el diccionario, a pesar de las numerosas acepciones. Ésta se la damos nosotros, claro está. Por ejemplo: guerra significa guerra y culo significa culo. La palabra guerra no sabe si la guerra es por dignidad o por intereses. La palabra culo no sabe si al salido de turno se le empina cuando el culo pasa. Amén. Aleluya. Amén me está diciendo que esto se acabó. Aleluya me dice alabanzas y alegría. Soy yo, únicamente, el que está pensando en Haendel.

Un abrazo

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Hoy es tu cumpleaños, Lidia ¡FELICIDADES!

Qué curioso, Lidia, naciste el día del trabajo. Y lo que es más curioso todavía, apenas habías nacido y cayó sobre ti el 2 de mayo ¿Recuerdas si llovía en Madrid? Yo creo que sí, que  llovía en toda España.

Querida Lidia:

Te dejo aquí unas “perlas” que sin duda reconocerás:

Es muy tarde y no me he acostado todavía. Es esa hora en que, como alguien dijo hace tiempo, a Dios le sería muy fácil matar del todo su obra, ya entenderás porqué. Mi último pensamiento, antes de acostarme, va a ser para ti. 

Espero y deseo que te siente muy bien, como si fuera un rayo de luz sobre tu pelo dormido.

El problema, Lidia, es que a uno le va faltando gente a quien admirar. Y esto conecta con lo que tú dices de este mundo, que ni lo entiendes ni lo compartes. Sin embargo, yo admiro algunas cosas que acaso te sorprendan, tengo esa suerte. Y también a algunas personas. Ya sabes que Borges dijo que un sólo verso puede salvar a un libro.

El poema que te mando, recreado por Mar, está dedicado a una persona a la que admiro y he admirado siempre. No obstante, yo no quiero ser ni de lejos lo que ella es... Parece contradictorio, ¿no? Y lo es, lo es, pero tiene una explicación razonable.

Que sepas que la medicina que mejor nos cura es la que damos a los demás.

Hoy me has dado una carta preciosa, que sólo puede salir de un corazón bueno.

Coda: me gustaría saber algunas cosas de ti, pero sólo si a ti te apetece
decírmelas. Verás, tal vez inducido por tus palabras, me he hecho la idea de
que eres muy frágil, muy frágil. Y esa fragilidad me intriga, como a ti te
intrigaba esa persona que resultó ser mi hermana.

Quiero pedirte una cosa: no compres ese libro. Permíteme que te lo regale yo. Por favor, si algo me gusta en esta vida es poder regalar un libro a alguien que lo sabe apreciar.

Bueno, pues, efectivamente, eres un poco contradictoria, pero nada
alarmante, porque ¿quién no es un poco contradictorio hoy en día? En todo caso, me pareces una persona normal, digamos. No eres superdotada, aunque seas inteligente. Pareces muy culta, pero no presumes de ello.

Lo que quiero decir es que te expresas muy bien y que escribes muy bien. La sensibilidad está clara. El carácter es necesario para tener criterio y personalidad. Melancólica es casi lo contrario de sonriente. Pero bien, puedes tener el alma parcelada... No me sorprende nada que seas luchadora y supongo que de algún modo eres rebelde e incluso revolucionaria.

Al decir superviviente, ¿te refieres a una cuestión vital o estás hablando
de otra cosa, trabajo por ejemplo?  Y ahora que caigo, podías haber
estudiado periodismo, incluso publicidad, pero me inclino más bien por la filología...

En fin, Lidia, creo que la vida tiene cosas muy buenas, pero la sociedad
está bastante desorientada. De manera que los "rebeldes" y los "locos"
estamos obligados a reírnos un poco de los excesivamente "cuerdos", que son, claro, los que dirigen el mundo, o sea, los que siempre nos meten en líos.

Lidia: te cuento entre las buenas cosas que me han pasado este año. Ojalá tú me cuentes entre las tuyas.

Espero que esa tristeza, que tiene su origen en el amor y en la dulzura, se
vaya diluyendo poco a poco, de modo que puedas sentirte más aliviada...
Espero que, quedando lo esencial, se acabe diluyendo lo que te causa la
pena.

Si estar triste te entristece, estás en una doble tristura... Casi un
trabalenguas. Siento que estés triste.

Me ha llamado mi hija desde Alcoy  para decirme que había
estado llorando a lágrima viva. Yo pensé que le había pasado algo. Y sí, le
pasó que había estado leyendo tu carta. Es cierto que ella se emociona con
facilidad, pero también es verdad que no me llama por teléfono para decirme
cualquier cosa. A lágrima viva, dijo. Toda la carta. Tienes una gran
aceptación en mi familia: a Antonia, ya lo ves; a Charo también le encantó;
a Rosa igualmente. Y ahora a Patricia... Con todas esas bendiciones, creo
que ya podemos casarnos.

Si Lidia estar casi bien, yo ser toro de Lidia... completamente amansado. Mariano estar bien, gracias. Sólo un poco incómodo porque tener la regla... Así que solicito mimos y comprensión y mando beso y abrazo. El abrazo largo. De café.

Te mando también un texto para entretener neuronas. Es un decir. Yo lo he vuelto a leer y se me pusieron así, entretenidas.

 Puedo seguir, si quieres, pero creo que por hoy es suficiente. Además, todo esto ya es viejo. Hoy es el día de tu cumpleaños y me gustaría regalarte un poco de risa. No una carcajada, pero sí un poco de risa. Un brote tan sólo, como el de los árboles en primavera. En realidad es una “tonterida” española, pero yo te la dedico con cariño. Con mucho cariño.

Un beso primaveral, incluso melífico

Indolencia

Para Lidia

Hay cosas y/o momentos de nuestra vida que ya nos quedan muy lejos. Dicho de otro modo, hay cosas y/o momentos de nuestra vida que ya han pasado a la historia o al olvido. O no, porque el caso es que muchas de ellas siguen ahí, retadoras e inextinguibles, aunque sea como abalorios en el recuerdo ¿Tal vez en la imaginación? Lo más seguro, porque yo no he sufrido en carne propia nada de este tenor, un tenor que no es plácido ¿Entonces? No sé, acaso provengan del acervo de quien un día me las contara, si es que alguno me las contó, que tampoco lo puedo asegurar ¿Y no pueden ser quisicosas que a uno se le pegan de la monda observación de la realidad, sea freudiana sea consciente?  De la mía no, que mi mujer trabaja fuera de casa y anda escasa de tiempo ¿La de mis padres? Ni siquiera los imagino en una situación parecida ¿Mis hermanos? Yo fui el primero que se casó, aunque era el penúltimo de cinco, tres mujeres por dos, ahora tres en uno ¿De los amigos? No recuerdo a ninguno en ese trance, pero ¿quién ha intimado con ellos hasta ese punto? ¿Será de la lectura incontrolable y desaforada de cuentos, historias o novelas, que suele dar grandes locos al campo de Criptana? Puede. O del cine. O de la televisión. ¿Y si fuera un poco de todo ello, olle? Pues, mira, Condestable, es lo más plausible y sin duda será lo más probable.

-Pero ¿de qué nos habla usted, si puede saberse?

-¡Ah! Si yo lo supiera, ¿tú crees que iba a estar aquí preguntándome a mí mismo semejantes gilipolleces?

Indolencia

A Lidia

Fente al espejo

te dejo

cuando me voy de mañana.

De tu zozobra temprana

abiertamente me quejo.

¿De qué me vale?

De nada.

De noche, cuando me acuesto,

le sacas brillo a la cara.

Si tengo sueño, protesto,

pero tú siempre te extrañas:

“Querido, ¡cómo te pones!”

Tampoco sirve de nada.

Te metes en camisones

con almidones,

te viene chica la cama.

Por esto, sólo por esto,

te dije un día: ¡Cojones!

Y tú dijiste: ¿Qué pasa?

Te voy a decir el resto:

me voy de casa.

Me fui de casa.

Leía en una revista.

ni alzó la vista,

quedó tan ancha.

Mariano Estrada, de la serie “Expresiones propias”

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El Villarreal

No pudo ser, Julito:

Aparte de llamarme DESBOCADO, mi amigo JC me ha dicho:

Me voy a ver a mi Madrid, que hoy cantamos el "alirón"... con permiso del Villareal de tus amores! JC

Pero yo le he replicado: 

No pudo ser, Julito:

El Madrid ganó, Saviola se está currando el puesto, pero Marcos Senna metió un gol asombroso. El alirón tendrá que esperar bajo las faldas impolutas de la Cibeles.

Al Osasuna le han pitado un penalti que no fue. Pero fue gol, que es más que penalti. Y dicen que el árbritro ha impartido justicia ¿Por qué? Un juez es aquel que dispone de un año, dos años, tres años para estudiar un expediente. Y los árbritros “dictan sentencia” enseguida, casi simultáneamente con los hechos ¿Por qué no intercambian un tiempo los papeles? Por otra parte, ¿los árbitros imparten justicia o señalan faltas? A una prima mía le señalaron una falta y acabó dando a luz. Pero había sido penalti, como el chico reconoció posteriormente: “yo me caso con ella, pero no la quiero”. El Valencia marcó un gol de penalti que no fue y también ha visto la luz. El nuevo entrenador es el padre. Se llama Voro, y hoy ha tenido tres hijos: Albelda, Cañizares y Angulo.

Por cierto, ¿recuerdas a Jorge Valdano, el del miedo escénico? ¿Y a Ángel Cappa, el argentino ceremonioso? Creo que ambos deben volver para que el fútbol tenga un poco de filosofía, aunque sólo sea un adarme. La justicia que se la dejen a Julio S. Barrio, que la imparte tras las murallas abulenses, con la ayuda de Santa Teresa de Jesús. En los campos de fútbol, la defensa se hace mayormente a empujones. Y los árbitros no los pitan. Porque no los ven. ¡Son tantos! Al Osasuna le pitan penaltis que no son para que los goles los convaliden en el marcador electrónico.

Posdata:

Mi padre tenía una yegua que a veces se desbocaba. Móntala, solía decirme a mí. Y yo la montaba. A pelo. Más de una vez me tiró, igual que ahora me tiran en el fútbol. Y es que a uno lo están tirando toda la vida. Los jueces tendrían que hacer prácticas en los campos de fútbol, para que los expedientes abandonaran de una vez los corredores kafkianos de la justicia, donde duermen el sueño de la parsimonia, a la que muchos llaman desesperanza. Porque están realmente desesperados.

Un abrazo

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Rosa en el Monasterio de La Lavra, Agosto 2005

http://album.miarroba.com/Mariano.Estrada/10/273/

Crónicas de Kiev, Monasterio de La Lavra

En una revista Rusa
 

Priviet, queridos amigos:

Ya sabéis, y si no lo sabéis os lo digo yo ahora, que mi hermana Antonia Estrada es misionera dominica de las de Granada. Se fue a los 22 años a la selva de Kamarata, Venezuela. Luego estuvo en el Zaire 25 años más y ahora lleva ya unos cuantos en Kiev, donde ha fundado La casa de los niños (Dim Ditey, en ruso), para ayudar a cuantos pueda y lo necesiten.

Pues bien, hace dos años y pico que estuve allí con mi mujer una semana, tal vez un poco más. Recorrimos la ciudad a conciencia, ya que teníamos una guía (Marina) para nosotros solos. Salíamos por la mañana y regresábamos por la noche. Después de cenar, y antes de ir a dormir, yo me ponía en el ordenador de mi hermana, que tenía el teclado bilingüe y me armaba un lío, y escribía una pequeña crónica del día para el Foro de Muelas de los Caballeros, que entonces estaba en un momento álgido, con participantes como José Miguel Palop, Mar, Natalia, Joan Piera, Fernando Medrano, Ramón Arcusa, Agustín Zaragoza, Teresa y Antonia Estrada…Luego las puse en mi blog, las crónicas.

Hasta aquí todo normal. La sorpresa la tuve ayer, al descubrir una página para rusos, pero hecha en Chile por una mujer llamada Nadiia, a quien ha retenido allí el amor, ¡qué bonito!. Pues bien, Nadiia recomienda la crónica que escribí sobre el Monasterio de La Lavra, que es un recinto hermoso lleno de Iglesias y otros edificios y/o elementos arquitectónicos de la Iglesia Ortodoxa, que en su día fue también  poder terrenal, uno de los tres que extendían sobre la ciudad sus tronos y dominaciones: el Monasterio de la Lavra, la Ciudad Alta o ciudad de Yaroslav, el Sabio, y el Podol o barrio llano, donde se ubicaba el Comercio.

Podéis ver aquí la página y, una vez en ella, bajar el cursor hasta encontrar una foto del referido Monasterio de La Lavra, que es la madre de todos los Monasterios rusos. Allí encontraréis el vínculo que os llevará a la crónica de marras, en el Blog de Paisajes Literarios.

http://www.ruso.cl/es/2008/01/billetes_dinero_ucraniano.html

 http://paisajes.blogcindario.com/2006/09/00089-kiev-cronicas-espontaneas-1.html

Kiev: crónicas espontáneas, 2

2.- La Ciudad Alta

En España puedes ir donde quieras, que al lado siempre hay un bar....

http://paisajes.blogcindario.com/2006/09/00090-kiev-cronicas-espontaneas-2.html

Kiev: crónicas espontáneas, 3

2.- El mercadillo, la cuesta de San Andrés, el Podol

Estábamos de mercadillo en la Cuesta de San Andrés cuando Antonio Barletti se presentó con un cubano al que nadie esperaba. Antonio es un oculista peruano (arequipeño) del que Antonia dice que soluciona muchos problemas relacionados con la Casa de los Niños (Dim Ditey). Él fue el que nos acompañó el primer día al chiringuito donde hicimos, por primera vez, el cambio de moneda. El cubano es boxeador y exhibe ante nosotros una nariz de goma.

- Si vienes de noche no te vemos –le dije yo, tendiéndole la sonrisa y la mano
- A no ser que venga riendo –concluyó él sabiamente y exhibiendo una dentadura blanquísima.

Me preguntaron que qué era lo que más me había gustado de Kiev hasta el momento. “Pues me ha gustado mucho Santa Sofía, La Lavra, San Miguel…” -les contesté- “Pero más que todo eso me han gustado los ojos de las kievitas”.

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Spasiba

Dasvidaña

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Camilo José Cela

Recordando a Cela

Argumentos, razones y disquisiciones

La primera vez que yo oí hablar de Cela fue en el curso 61-62, si no me traiciona la memoria. Yo estaba entonces estudiando en un internado de dominicos llamado Fundación Virgen del Camino, de León. A Cela lo nombró un compañero como al desgaire. Creo que era asturiano (aunque no descarto que fuera gallego), y el profesor, el padre Eduardo, se vio tan sorprendido que aquello concitó mi interés.

-¿Y de qué conoces tú a Cela? –le preguntó al guaje

-Pues no sé, de oírselo a mi padre, me parece.

El padre Eduardo, que nos leía en clase “El puente sobre el río Kwai”, entre otros tochos, nos ponderó tanto a don Camilo José Cela que a mí no me sorprendió en absoluto su posterior popularidad en España. Si lo había dicho un fraile, iba a misa. Tampoco me sorprendió mucho cuando en 1989 le dieron el Nobel, lo que obligó, por cierto, a que unos años después (1995) le dieran también el Cervantes, que políticamente se le resistía, como es notorio y sabido. El Príncipe de Asturias lo había recibido ya en el 87.

Lógicamente, a Cela lo leí en cuanto pude. O, mejor dicho, en cuanto quise, pues lo mismo que un tiempo me dio por leer a borbotones y leí hasta “El Criterio” de Balmes o “El Contratoo Social” de Rousseau, hubo un tiempo anterior durante el cual no solía leer ni Mafalda. Por el contrario, me dedicaba a vivir. Madre de Dios, ¡y qué hermosa era la vida!

Lo primero que leí de don Camilo no fue La Colmena, ni la Familia de Pascual Duarte, ni Viaje a la Alcarria. Creo recordar –aunque tampoco estoy muy seguro- que fue un libro menor, con el que me desternillaba de risa y cuyo título ahora no recuerdo. Tampoco era “Garito de hospicianos”, ni “Timoteo el incomprendido y otros apuntes carpetovetónicos” ¿Sería, tal vez, “Historias de España. Los ciegos. Los tontos”? Tal vez, pero no puedo jurarlo ¿Y por qué lo vas a jurar, hombre de Dios, si nadie te lo pide y, como bien dijo Borges, todo juramento es un énfasis? No jures. Continúa.

En fin, luego leería esos libros y otros, como “Mazurca para dos muertos”, que me gustó bastante bastante, incluso mucho mucho. O como “Cristo versus Arizona”, con el que acabé al borde del ahogo. O como “La Cruz de San Andrés”, que es la mayor cagada que he tenido el gusto de abandonar a media lectura. Se trata de un libro malo de solemnidad por el que, no obstante, en 1994 le dieron el Planeta. Menos mal que era un plagio, o pudo serlo, que no sé yo aún si han dictado sentencia los jueces.

Lo último que leí de este gallego universal y genio de las letras, tan venerado como criticado y odiado –odiado por su oficio de Censor en determinada época del franquismo- fue “Madera de Boj”, un libro con el que Cela, sin dejar de ser quién era y manteniéndose fiel a su estilo, se aproximó por momentos a la lírica. Y ello a pesar de que el tema tiene un fondo luctuoso, además de un fondo marino.

Durante los primeros años de la Transición, Cela se significó mucho en determinados medios de Comunicación, como la Revista Interviu, en los que levantó encendidas polémicas con ciertos artículos que algunos tildaban de groserías. También se significó en el Parlamento, donde era Senador por designación Real. Dicen las malas lenguas que allí se calcó un cuesco de arte mayor, vamos, así como arrastrado y morrocotudo. Y debe de ser verdad porque yo le dediqué un poema titulado “El pedo”, le mandé el libro en el que estaba publicado y él tuvo la amabilidad de contestarme dándome las gracias. Y añadiendo: “Uno, en su leal saber y entender, con la boca, las manos, la cabeza y el culo va haciendo lo que puede” (Cito de memoria, pero tengo por ahí la tarjeta que Cela me envió)

Y, en efecto, con el culo hacía maravillas, o al menos se jactaba de hacerlas. Por ejemplo, succionar litro y medio de agua, tal como quiso hacer en un programa de televisión presentado por Mercedes Milá. La que no se atrevió fue ella, a quien le recularon las gónadas y no le sacó la palangana que le pedía ¿Se hubiera bajado Cela los pantalones en público y nos hubiera enseñado su despampanante y carnal culo, que puede imaginarse muy poco literario? La respuesta después de la publicidad.

Un abrazo

Posdata: os dejo aquí un soneto del mismo libro y con la misma dedicatoria que el poema aludido en el texto.

Argumentos, razones y disquisiciones

                            A Camilo José Cela

Ocurre que este pueblo de pasiones,

quijotes, greguerías y esperpentos,

carente en las disputas de argumentos,

invoca por razón a los cojones.

Lo afirmo yo, que tengo de españoles

la lengua, la razón, el pensamiento.

Y abundo en español pronunciamiento

que no hay en esta ley contemplaciones.

Así que no vengáis con excepciones,

vosotros, estudiosos de talento,

sabiendo que no alteran el recuento.

Si bien podéis hacer aditamento,

saber que es en la forma. De intenciones,

lo mismo da pelotas que balones.

Mariano Estrada, del libro “Mitad de amor, dos cuartos de querencias” (1984)

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