Blog de la Web de Paisajes Literarios, Mariano Estrada
Paisaje de otoño, en Muelas de los Caballeros. Foto JMP
Cabo de año
1
He vuelto a penetrar
los mesenterios otoñales
donde tienen las hojas del dolor
su atemperada alfombra.
Allí,
tras la espesura del boscaje,
en esa extensa paz
que perpetúa el roble,
he visto el rodrigón
de la palabra antigua, el angosto
carril de la inocencia,
los raigones del sueño.
Y he sentido la noche
como acequia de sangre.
Y he palpado la sombra
en su verdad oscura.
Y he mirado el reverso de la luz
-tal vez su pertinaz fotografía-,
en mi conciencia íntima de tierra.
Pues tierra es
-y tierra sazonada-
el lento mar de otoño
que se abre a esta colina,
este monte de carne vegetal
y de algodones verdes, este
valle de lágrimas y omero.
2
Laderas del amor, paisajes
de brezo y de pizarra,
ramas líricas, altos contraluces
de castaño y de muerte.
Robledales maduros, postraciones
gozosas de la vida, castros,
cortezas de la miel, hogares
en ciernes de la abeja....
Y la lluvia...
Esta lluvia final
sobre el tejado del molino
cuyos musgos estancos, como
calzos heroicos de la ruina,
prometen tarabillas de calor
en la granuja de la muela,
tolvas de roble intemporal, quejumbres
de trigo y de rodezno,
harinas cenitales, posos
de pan en que el dolor se ahoga...
¡Oh!, sangre, vid desparramada,
memoria mineral
en su sazón de muerte.
En su sazón de muerte, nunca
en el olvido.
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
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Muelas de los Caballeros. Foto JMP
Dos poemas inéditos: Cabo de año y Lluvia
Un año después de la muerte de mi madre, de la que nació el libro Hojas Lentas de Otoño, volví a visitar la tierra de la niñez y la felicidad que, durante espacios cortos de tiempo, fue también la tierra del dolor y del quebranto.
Pero había pasado un año, como digo, y ya los sentimientos recientes se habían acomodado entre los otros y, como ellos, se habían extendido por el paisaje: un paisaje que amo con delectación y sobre el que, al despedirme en aquella emocionada visita, caída una lluvia apacible y minuciosa: la misma lluvia que, pocos días después, se acabó depositando en estos dos poemas.
Un abrazo