Foto tomada del Blog de fotografía digital ZENY Z LEDU, de Marina Vicente Moreno

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Hasta el fondo

Iba a colgar a pelo este soneto, como si se tratara de montar un caballo, pero me dije ¿A pelo? Los jinetes lo montan con sillín, evitando escoceduras en las antípodas. Y me fui a buscar una almohada muelle para poner sobre seda la delicada carne de los fondales. Lo que pasa es que la almohada que encontré era macho y, en lugar de tener un apoyo, tengo una intromisión que me ha sacado escamas en los derrumbaderos del orto ¿O qué pensaba usted que eran las antípodas, si hablamos de jinetes y de cabalgaduras?

Y, como queda claro que es macho, he aquí el almohade, cuya bravura se ofrece sin emascular.

Es éste:

... 

-Entonces… ¿por qué no escribes más (sonetos)?

-Por la misma razón que los arquitectos no hacen más catedrales góticas. Y mira que hay arte en las catedrales góticas… Ya sé, ya sé que la comparación no es la más adecuada, pero, en cierto modo, el soneto “No me mueve mi Dios para quererte” resiste la comparación con un templo cristiano. O con una obra de Haendel. O con un cuadro de Boticelli

-Creo que nos hemos ido un poquito

-Vaya, pues haberse ido es casi igual que estar loco. De ahí a escribir sonetos…

-¿Quieres decir que hay que estar loco para escribir sonetos?

-Para eso y para escribir poesía en general

-Pero tú escribes poesía, en general…

-Claro, y también estoy loco ¿O no?

-Pues mira, sí, me has convencido, estás como una cabra zamorana. Además, la opinión que yo tengo de tus sonetos no es tan buena como te he dicho. De hecho, creo que es mala de solemnidad. Y tu poesía en general es estúpida, como ya se encargó alguien de decirte por e-mail. Y todos tus escritos son un derroche inútil y una vana pretensión de belleza…. Ya está bien de alabanzas sin cuento, leche…  Joder, con el tío. Le preguntas y no responde, le llamas y no sale a la puerta. Quieres meterle en el carril y él se empeña en andar a salto de mata.  Has de saber, fenómeno, que la poesía y la nada son la misma persona. Que te baile el agua San Remo, si quiere. Con la pala. La coba es patrimonio de los políticos, tú se la das y ellos te dan la subvención o te adjudican la obra. Pero, ¿qué sois los poetas, en el caso de que tú seas realmente  un poeta y no un vulgar sensiblero con fuertes desviaciones hormonales y un factor sicótico en la personalidad? Dime, ¿qué sois los poetas, después de todo, sino unos pobres ilusos que andan por ahí, como indigentes, a la caza de unos cuantos lectores? Te tuve amor, pero era falso, ahora ya estás en el olvido…

Y, por si algo hiciera falta, la previa:

Ámame con todo,

quiéreme con alma,

cúrame la herida

del amor, que sangra.

Y ahora ya sí, el soneto:

Hasta el fondo

Por la sola razón de ser humano
y querer ser querido humanamente,
he venido a gozar con la serpiente
de la fruta jugosa del manzano.

Exprimí el corazón en cada grano,
sometido al rigor de la corriente:
reposado, solícito, ferviente,
en otoño, en invierno o en verano.

Y pretendo fundirme con la vida

traspasando el pecado y la frontera,

hasta amarte en la entraña, compañera.

Hasta hacerme costura de la herida

que provoca la savia venidera

cuando se abre a la luz y sale fuera

Del libro "Vientos de soledad"

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

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