Huerta Muelas. Foto familiar. Antonia detrás del objetivo. Tere no estaba

Octubre del 67

“No se dispute esa liebre,

que tiene amo”

-¡Qué disparate! ¿Se puede saber a quién le disparaba ese hombre?

-Cuidado, chaval, que ese hombre no es Franco, sino mi padre

-Entonces rectifico la pregunta: ¿Se puede saber a quién le disparaba tu padre con esa magnífica planta de cazador y esa sarasqueta del 12 que él te quiso dejar en herencia?

-¿De veras quieres saberlo? Pues mira, muchacho: deduce, juzga, pon el magín a trabajar y conclusiona:

“En un zarzal, dos palomas

alegremente zurean.

Ignoran que les apuntan

los caños de una escopeta”

-¿Insinúas que tu padre disparaba a las palomas? ¡Qué horror! ¿Y qué palomas eran, si puede saberse? ¿Tórtolas, torcaces, mensajeras? ¿La de la Paz establecida, con su ramita de olivo? ¿La de Picasso, que algunos convirtieron en tanque? ¿La de Alberti, que viajaba con nuestras iniciales en el pico? ¿La de Antonio Molina, que era tan blanca como la nieve? ¿La de Antonio el de tu pueblo que, además de llamarse Paloma, era vaca marela? ¿La del Obispo de Roma, que era una paloma en espíritu, trinitaria e hipostática? Pero, vamos a ver: ¿disparaba tu padre en realidad, o solamente apuntaba?

“Y el cazador, ¡va, que viene!

ya no contiene

la espera.

Tris, tris, apunta.

Pum, pum, aprieta.

El fuego sale a montones

de los cañones

de la escopeta".

-No sé. Lo que está claro es que, en los concurrentes, concitaba más interés el indiscreto objetivo de la cámara -que manejaba diestramente una Monja-, que los presuntos disparos de mi padre, hecho que queda demostrado tanto en la actitud de mi madre, con su brazada de berzas desmochadas, como en la de mis hermanos y la mía, que ni siquiera requiere explicación. Además, en el lugar hacia el que apuntaba mi padre no había zarzales ni palomas ni mucho menos zureos, puesto que en tal dirección sólo estaba el pozo, aquel que tenía un hermoso brocal de granito y que unos años más tarde me iba a dar mucha pena, tanta como las mieles que fueron y han dejado de ser, tanta como los sueños estrellados contra ciertos amaneceres tenebrosamente inhóspitos y oscuros.

Sí, sí…

¡QUÉ PENA!

Qué pena tengo en los campos

rendidos a la maleza.

Qué pena tengo en las hoces,

qué pena tengo en la siembra.

Y en los caminos truncados

¡qué pena!

Qué pena tengo en los surcos

borrosos de las roderas;

y en las sonatas del carro

y en el jaez de las yeguas.

Y en las veredas del río

¡qué pena!

Qué pena tengo en los ojos

de remirar tanta ausencia:

manales, zachos, traíllas,

bigornias, entalladeras...

Y en los olores del heno

¡qué pena!

Qué pena tengo más honda

en el hondón de la huerta:

tomates, habas, cebollas,

patatas, ajos, cerezas...

Qué pena y pena más grande.

¡Ay, ay, qué pena!

Del pozo que daba el agua,

del agua que era tan buena.

Y del caldero herrumbroso

que aún pende de la polea.

Del libro “Trozos de cazuela compartida”

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

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