Paisajes Literarios - BLOG -

Mariano Estrada, la poesía del fútbol

Las palabras son inocentes.

 

Queridos amigos:

 

¿Por qué vengo yo ahora con el rollo de que las palabras son inocentes, si eso lo saben hasta los guilties, que son todos ingleses, imperialistas, pendencieros, sajones, speakers en Hyde Park Corner y bellacos en Gibraltar, divino tesoro, te fuiste para no volver? Pues mire usted, porque es el único modo de justificar una cascada irrefrenable de expresiones impúdicas y de términos libertinos, extemporáneos y vandálicos que se ha desatado en un Blog de antiguos alumnos dominicos de la zapaterina provincia de León, que extiende sus tentáculos a la pelaya asturiana y a algunas otras vecinas de no menores ínfulas y fuste, como las vascas, las gallegas, las cántabras e incluso las valencianas, que lo son por delegación.

 

El “portillo” en el que se ha producido este torrente de palabrería casquivana, pseudoquevédica, macarrónica e infinitiva, exhibe la misteriosa fotografía de un adolescente zamorano (o zamorí, depende de la cultura que tenga cada uno), que ha sido objeto de choteo y de escarnio, así como de otros apaleamientos inmerecidos ¿Está usted seguro? El adolescente en cuestión se llama Mariano Estrada y dicen que estudió en la Fundación Virgen del Camino, ese centro de aspirantes a predicadores de la palabra divina que, con raras excepciones, se quedaron en agua de borrajas: así, unos fueron músicos, otros escritores, otros galenos de variada especialidad, otros historiadores, otros pedagogos (dicho en la noble acepción de profesionales de la tiza), otros profesionales de la comunicación, otros actores, otros arquitectos, otros economistas, otros magistrados y, en general, todos más vaca que carnero. Eso sí, hubo también algunos frailes, a los que yo les deseo desde aquí la mejor de las misiones en la tierra, que es la de ayudar a los necesitados, especialmente a los que sólo tienen el hambre para llevarse a la boca.

 

Hubo comentarios a mansalva, hasta sumar ciento ocho, que es el que cierra la serie y el que os dejo aquí pegado, justificando el cacareo y el desvarío. Todos tienen enjundia. Hay incluso quien dice que se leen de corrido y aun de corrido novelado, disoluto, burlón y pintoresco.

 

Por el presente vínculo, quedáis invitados a la juerga:

http://antiguosalumnosdominicos.blogia.com/2008/041701-aviso-a-navegantes.php

 

Comentario 108

 

Despedida

 

Actores

 

Señores:

contad los actores

del mundo.

 

Los buenos –que son los mejores-,

los malos, los listos, los tontos,

los que hacen de bulto…

 

Actores de escena,

de pluma, de bolsa,

de fácil aplauso,

de aplauso más duro.

 

Los hay abundantes:

de gesto, de boca,

de ruego, de culto…

 

De todo.

De todo y de mierda.

A veces

de mierda y de culo.

 

Mariano Estrada

Del libro “Mitad de amor, dos cuartos de querencias”

 

A Clara Ciones

 

Un actor de mierda es un actor de éxito. Nosotros hemos tenido éxito, luego hemos sido actores de mierda ¿También de culo? No, un actor de culo es Nacho Vidal, por ejemplo. Y Nacho Vidal no ha andado en este portillo, aunque yo me lo temí, ya que José Miguel es de su pueblo (Enguera, Valencia). Y en Enguera, Valencia, la venta de aceite se ha desmelenado porque al titular de semejante envergadura (en verga dura) se le ocurrió decir que él lo tomaba por las mañanas.

-Oiga, ¿y eso también es crecepelo?

-No, es sólo crececipote ¿Le parece poco?

-No, me parece mucho ¿Y hace crecer los huevos, oigausted?

-Depende, ¿cómo son los suyos?

-De colibrí

-En ese caso, amigo, sólo le queda un camino

-¿Untarlos con “cipotina”, ir a Fátima, exponerlos al picotazo de una avispa?

-No, inflarlos con una bomba de bicicleta.

 

De Clara Ción

O chorrada.

 

Las palabras son inocentes

 

La verdad es que no sé muy bien lo que ha pasado en este portillo, como lo llamaría Javivi del Vigui, pero lo cierto es que nos hemos expresado con libertad, con alegría, con cariño y hasta puede que con ingenio (Marcelino me ha dicho esta mañana que lo ha leído con delectación). Y, por supuesto, con un hermoso fondo de inocencia. Ya sabéis que las palabras son siempre inocentes, la malicia, la desconsideración, el insulto, el desprecio, la humillación, la soberbia y el etecé, están siempre en el pensamiento de quienes las escriben o las pronuncian, en los corazones de donde salen y en las úvulas por las que atraviesan.

 

Yo creo incluso que algunos de los que han participado en esta cuerda, como diría Julitus Gin-Gin, se han liberado de muy antiguos demonios.

 

Llevo mucho tempo escribiendo y sé que las palabras son realmente inocentes. Las bocas y los oídos pueden no serlo. Ellos son los que ponen las tildes que indican la intención y el sentido (tal como hizo Justino con aquellas tablillas), las que indican la bondad o la maldad, la chabacanería, el insulto, el desprecio o la indiferencia. Las personas podemos ser buenas y malas, mejores y peores, según la circunstancia y el momento. Las palabras no, las palabras son completamente asépticas y objetivas. Es cierto que algunas suenan mejor que otras o nos llevan a territorios más o menos confusos, a situaciones más o menos simpáticas,  a conceptos más bellos o más feos, pero todas son necesarias para expresarnos con la debida exactitud. Y si estuviéramos acostumbrados de verdad a llamar a cada cosa por su nombre, nos daríamos cuenta de que las palabras, como tales, no tienen la intencionalidad atribuida en el diccionario, a pesar de las numerosas acepciones. Ésta se la damos nosotros, claro está. Por ejemplo: guerra significa guerra y culo significa culo. La palabra guerra no sabe si la guerra es por dignidad o por intereses. La palabra culo no sabe si al salido de turno se le empina cuando el culo pasa. Amén. Aleluya. Amén me está diciendo que esto se acabó. Aleluya me dice alabanzas y alegría. Soy yo, únicamente, el que está pensando en Haendel.

 

Un abrazo

 

Mariano Estrada, www.mestrada.net Paisajes Literarios

Blog http://paisajes.blogcindario.com

Poemas recreados http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

Tags: Las palabras son...

Mi querido Mariano:
Confieso que fui uno de los participantes en esas desaforada orgía bacanal, con motivo de tu foto, artista futbolero e infante. Lo confieso.
Y que lo hice con premeditación y descojonante alevosía.
Permíteme que te diga, amigo, que además de muchas otras cosas, todas ellas muy honorables, eres un cachondo, un cachondo mental muy divertido.
Y que muchas de las risas de estos días, porque el cachondeo nos llevaba a todos como una marea de fiesta, te las debo a ti, amigo.
Así es que gracias, Mariano, por haber permito reirme y mucho contigo.
Un fuerte abrazo.
Luis Teódulo

Mariano, amigo, te debo esta explicación que te lo aclarará todo.
Alguién colgó este comentario en el blog:
"Estaba leyendo un cuento delicioso de Cortázar sobre vampiros, concretamente "El hijo del vampiro", y hay una frase que me ha dejado boquiabierto. Había una enfermera inglesa en el asunto, una tal Mis Wikinson y cuenta Cortázar que bebía ginebra “con una naturalidad emocionante”.
Os confieso que no voy a poder dormir esta noche, sólo pensando en esa frase. Y es que, como un rayo, me ha venido a la cabeza la figura de Andrés bebiendo prieto picudo con naturalidad emocionante.Para descojonarse. Yo pienso en Adrés dándole al prieto picudo con naturalidad emocionante y me parto de risa, vamos."

Ese fue el nacimiento de Miss Wikinson, amigo Mariano. Luego ya he visto que la habéis enclaustrado en una abadía. Dejemos que descanse una buena temporada, que ha llevado una vida muy agitada últimamente.
Un abrazo. Luis Teódulo

¡Ostras! Miss Wikinson en una abadía, enclaustrada, enterrada en vida la pobre.

¿Quién ha osado tal redención?, ¿qué Santo Oficio la ha recluido para redimir sus pecados?

Hay que recordar, Mariano, el Mayo francés; hay que recuperar aquello de “La imaginación al poder” o “Emborrachaos y pecad que esto se acaba”.

¿Qué autor italiano escribió una obra de teatro en la que sus protagonistas se revelaban del dios que les había creado y predestinado su final? No lo recuerdo.

Las palabras son inocentes.

Un fuerte abrazo,
Andrés M. Trapiello

¿Mayo gabacho,Andrés?Uy,entre afrancesados e independentistas (liberales,ambos),me quedo con el pijo del de Archidona que cantó Cela.Al menos, sus "tiros" tuvieron intención de amor...aunque fue el pelo de la vecina de alante quien se sintió "poluto".

Hoy no podría saber si hubiera pegado tiros -de los de matar- del lado de mis idolatrados afrancesados o por el bando de los fusilados por los Mamelucos, "nacionalistas" que pintara Goya.

¿Imagináis, amigos, a Cela midiendo el tamaño de aquel pijo magnífico con metro de "modistilla"? ¿Y que en el empeño se le fuera un cuesco, como cuando se le fue, tras ser designado senador "real"?.¡Joder, que no me gusta a mi imaginar a un rey pedorro, por mor de un premio Nóbel.

Mariano,cierto:las palabras son inocentes. Si las hilvanamos adecuadamente,hasta pueden darnos alegría. Y el "portillo" que copias ha sido una explosión de risas, pese a la edad. Edad que no potencia, aunque la señora Wikinson haya intentado "ponernos".

La Sra Wikimsom y Wikinson, de la Barbería Teódula, se esfuerza por redimir sus pecados, que son muchos y gordos, en la Abadía de Westminster. Algún iluminado sugiere que fue ella la mujer polucionada por el manipulador onanista de Archidona, pero nada se ha podido demostrar, salvo que Javier diga otra cosa.
Guerra de la Independencia. Napoleón no sabía que su nombre iba a ser el de un cognac, ni que España era carne de mansedumbre por desidia. Pero llegó una tal Malasaña, le pegó un macetazo a un general y se oyó un grito en el cielo: “Viva la Pepa”. Cádiz, 1812. Alguien escribiría un tiempo después: “Con las bombas que tiran los fanfarrones / se hacen las gaditanas tirabuzones”. Fue José María Pemán, el autor de “El Divino Impaciente”, aquello que nos hacían leer en el Colegio.
Querido Luís, querido Andrés, querido Javier: perdonad que os conteste en una sola tacada. Vengo de la calle. Villajoyosa está llena de bandas de música.

Sigue...

Se celebran las lágrimas de Santa Marta, que es la patrona del Pueblo. No obstante, las Fiestas son a últimos de Julio ¿Qué pasa, pues? .como dirían en Zaragoza. Pues nada, simplemente que tienen ganas de marcha. También se celebra el medio año (para las fiestas) y, al paso que van, yo creo que celebrarán incluso los cuartos.
Moros y Cristianos. Música, pólvora y Desembarco. Esa es la síntesis ¿De las fiestas? Por supuesto, pero también de la vida. Las fiestas, aquí, se viven de otro modo.
Andrés, el día de la entrada de Bandas se te caería fácilmente la baba. Son muchas, acaso más de treinta, una detrás de otra.
Pero el último día sólo quedan fragmentos desperdigados que desafinan por libre.
Luís, enhorabuena, por el partido del Zaragoza, que ha ganado en el último suspiro.
Javier, me ha gustado mucho tu respuesta a Antonio Argüeso.
Las palabras son inocentes.

Un abrazo a todos

¡Vamo a ver Mariano! que no es lo mismo que, ¡vamos haber, Mariano! Sin embargo, si hubiese puesto lo segundo, tú me hubieses entendido, bueno..., tú y todos.

Pero vayamos por partes. Primero, yo también participé con un pequeño comentario subrrealista de la 5,40, en ese gracioso,culto y extenso, y a la vez corto, en ese "dimes y diretes" del blog de antiguos alumnos, al cual solo pertenezco por lo de antiguo. Pero ya he dicho en otras ocasiones que me resultáis muy cercanos, y en esta ocasión, me he reído mucho con todos vosotros, que no es lo mismo, que de vosotros.

Y esas aclaraciones, - que ya sé que nadie las necesita -,pero que las he hecho porque soy de los que piensa que la palabra es inocente, y que todas son necesarias, ya que el mal está más adentro, en las intenciones. Por lo tanto, esa imputación a Garcia Lorca de que su pluma o boca era más dañina que una pistola, no la comparto. Y cuando Fdo Lázaro Carreter en su libro "El nuevo dardo en la palabra",

compilaciones aparecidas en El País, las dedica o destina a los hablantes, considero que es importante la estabilidad y el perfeccionamiento de nuestro idioma, pero que si se cuela algún vulgarismo o meas incorrecciones, tampoco pasa nada, lo más importante es lo de adentro y no lo de afuera.

Por ejemplo, Mariano dice que mi paisano va de culo, y no, va de peno, ¡vamos por delante, que pa eso tiene venti tantos! Y ya sabéis, si alguién necesita aceite "El Campiñero", solo debe dirigirse a la Cooperativa de Enguera, o si es de los antiguos, tambien lo puede hacer a mi, que yo se lo consigo. Y sepáis que yo lo consumo, el resultado no os lo digo, porque además de no creerme, ni queda fino ni de humilde.

¡Jo! como estoy hoy, seguro que gano al tenis, voy a tomar la droga y me voy pa Cullera que hoy me espera otro contrincante nuevo, bueno...nuevo, nuevo,no, porque todavía no he conseguido ganarle, pero de hoy no pasa, soy en el tenis casi como Mariano en el fútbol.

JMP

Querido José Miguel:

Tú puedes pasearte cuando y como quieras en el Blog de antiguos alumnos, en el que, si algo falta, son mujeres. De ahí el éxito de Mis Wikinson, su enamoradiza hija y la famosa Charito.
Y, en lo referente a este Blog, tienes derechos adquiridos, incluidos el de pernada.Y puedes expresarte, si esa fuera tu voluntad, hasta con faltas. Faltas cíclicas orgánicas, faltas de saque, faltas de puntualidad, faltas de religión y de ortografía ¿Qué cómo son las faltas de religión? Pues, mira, no creyendo en lo que no vimos o reconociendo que un cura ha podido ser nuestro padre.

Y si eres ave nocturna, como dices, abre la ventana y escucha los mágicos conciertos de los mirlos. Y piensa en Joan Piera, de quien se enamoran las mariposas.

Las palabras son inocentes.

Un abrazo

He leído con fruición, y a ratos alucinada, vuestras elucubraciones a partir de una inocente foto de Mariano y me maravilla el fruto que los "padres Dominicos" dejan por el mundo. Hombres de verbo rico, crítico, impúdico,pedagógico, irónico, de doble filo...
Así da gusto Mariano construir un blog, donde se ve que se te ama, admira, sigue...y que tú alimentas cada día con mimo y devoción.
Que faltan mujeres? No las necesitais, vosotros solos os apañais muy bien. Estuve a punto de entrar, el juego parecía divertido...Pero me pareció algo íntimo, a respetar, había mágia por momentos, y temí entorpecer...Y cualquiera se pone a vuestra altura con las inocentes palabras! Un abrazo, Transi

Que no, Transi, que no. Que parece mucho más de lo que es. Que estos chicos, entre los que naturalmente me incluyo, son unos presuntuosos y unos hueros. Gamberros en buen proporción, diletantes los más, y algunos epicúreos. Pero también los hay normales, ¿eh?: ponderados, serios, responsables, incluso ascetas y místicos. Es decir, de todo, como en botica.

Pero una mujer que tenga un poco de gracia, y otro poco de mano izquierda, les haría bailar el “breakdance” en un baldosín de 20 x 20.

¿O es que no conoces a los hombres, que en cuanto intuyen a una mujer se les hacen trenzas los pelos?

Y ahora hablando en serio: entiendo lo que dices, pero debes saber que, si entras al Blog, serás muy bien recibida. Gracias por las flores. Me alegro de que te hayas divertido. Gracias.

Un beso

Querido Mariano, en primer lugar decir que ayer gané al tenis y también al frontón. Ya dije que estaba que me salía, y que soy tan bueno como tú jugando al fútbol. ¡Y no tengo abuela! Pero hablando en serio, lo que más me llena es poder y saber jugar (medio bien) a nuestros sesienta y algo the years y con un dos de Mayo encima ( me gustó tu expresión, aunque esa fecha por desgracia la sufren muchos, y el que no un dos, un tres o un cuatro).

Pero en el comentario no debí haber estado muy fino, porque he conseguido el efecto contrario del que pretendía. Es cierto que he tenido ciertos complejos de escritura, pero gracias a ti, a tu blog y a tu página, creo que ya los he superado. Me preocupan ya pocas cosas, aunque todavía algunas como estas: la amistad de mis amigos, la justicia, poder hacer feliz a todo el mundo, que a veces, con muy poco se consigue. Por lo demás, ¡La vida es muy corta, y hay que vivirla! Sigue....

Así pues, - y aunque creo que tú ya lo has puesto en práctica - a por la paella y demás cosas buenas de la vida. Lo demás es importante, pero hasta cierto punto.

¡Fíjate! Ahora paso a escribir una carta atacando a una entidad financiera que, bajo mi punto de vista, me ha engañado, y pienso enviarla y difundirla por doquier. Y lo digo para que veas los complejos que me quedan, y soy consciente de contra quién me meto, pero ya está bien de miedos y prejuicios.

Lo de entrar en antiguos alumnos, ya lo tengo claro, y agradezco a algunas personas la invitación que me hicieron en su día, pero muchas veces hay que saber dónde está tu sitio. Lo de tu blog, foro y demás sitios, también lo tenía claro, pero te vuelvo a agradecer esa confianza depositada en mi,y decirte que en el me siento como en mi casa, aunque pienso que te has pasado tres pueblos con algunos derechos que me has concedido. sigue....

Y lo del canto del mirlo ¿pero dónde crees que vivo yo? ¿Tú crees que en la calle más larga y contaminada de Valencia se puede escuchar esos cánticos como no sean los del mirlo de mi vecino de arriba o debajo – no Lidia, ya lo he comprobado y no eres tú la que vive arriba ni debajo, porque si no, si que se podrían escuchar – Que esto es Altea ni Villajoyosa. Y a propósito, tú me vas a poder aconsejar, ya que el próximo miércoles mi cuñada y mi hermano cumplen treinta y un año de su aniversario de boda ¿A qué lugar los podría llevar para que vieran un paraje bonito y luego comiéramos bien? Y admito lo del Testellador, pero no aquel trigo íntegro. ¿O les digo que ya son muchos y vayan cambiando de vientos? Ya sabía yo que al final lo arreglaría.

Un abrazo

José Miguel

Hay que ver, querido Mariano, la de pasiones que levantas, concitas y suscitas, ¡escandalizada me hallo! (y partiéndome de risa también).

Has dejado a Ronaldinho, Guti y demás estrellas del firmamento futbolístico a la altura del betún, impresionante!

A la pobre Miss Wikinson le debió de dar un jamacuco cuando vio ese muslamen zamorano y futbolero en plena acción y por eso se ha entregado a la bebida... (anda que la hija y el novio también se las traen, juas, juas).

Yo no sé si las palabras son inocentes, pero esa foto tuya tiene más peligro que un Miura, ha quedado demostrado.

Un beso, Marito poeta del balompié.

¡Y saludos y besos para todos!

Querido José Miguel:

Esta vez sí que has echado la casa por la ventana, se ve que estabas contento por haber ganado no sólo al tenis, sino también al frontón.
Estoy seguro de que esa entidad financiera, sin saber yo cual es, sobrevivirá a tus enfurecidas denuncias. Así que no te amilanes.
Eso sí, sal de la calle en la que vives, vete al campo, date un paseo por la noche y oye el canto del mirlo. Luego dormirás mucho mejor, como bien sabe Joan Piera.

Un abrazo

Transi, que serás bienvenida al blog de los "zumbaos" -algunos- antiguosalumnosdominicos.

Transi: Los que inicamos aquella loca aventura del blog hace un año y días, jamás pensamos en la repercusión que iba a tener. Y, al menos yo, siento ahora la felicidad que transmiten otros, que han recobrado la ilusión de la vida leyendo los disparates, las confesiones, la vida vivida que se refleja con total tolerancia en este artilugio cibernético.

¡Entra, lee y escribe, Transi!

No hay terreno acotado solo para antiguos... ¿Verdad José Miguel?

Un beso,

Andrés Martinez Trapiello

Querida Lidia:

Conozco a poca gente que sepa infundir ánimos como tú, que a menudo no los tienes.
Me alegro de que te hayas divertido con esta hueste animada de antiguos compañeros que ahora son amigos. Muy locos, como ves, pero muy buenos y muy sanos.
Y es verdad lo que dices, esa foto ha dado mucho juego. Quién lo hubiera pensado hace dos meses, si la pobre estaba completamente relegada al olvido.

Un beso

¡Ostras! Si ha vuelto a entrar Andrés… ¿Sabes que Transi es paisana? Lo que pasa es que vive aquí, a 20 km de Villajoyosa.

Un abrazo

Perdona Andrés, voy tan de calle en la vida, que no había leído tu comentario, en el cual, - corta -, pero me haces una pregunta.

Antes de contestarla te diré que, como de buena mañana estoy algo aturdido y no puedo escuchar ni el mirlo que tanto desea Mariano que escuche, y yo también, ni los jilgeros que de jovencito escuchaba en mi pueblo, dónde dice: "no hay terreno acotado", había leído, "no hay Ferrero acotado", bueno, que me había hecho ilusiones de que el amigo Andrés se había creído también de que soy un tenista de élite.

Y bien, ahora en serio, sí es cierto, no está acotado para nadie, a mi me recibistéis con los brazos abiertos, y tú el primero, Andrés. Vuelvo a repetir que sois un grupo estupendo, alegres, y con juventud en vuestras mentes. Yo no me he despedido, y aunque no entre por ahora, espero hacerlo alguna vez y ser tan bien recibido, seguro. Así pues: ¡mujeres de cualquier país a por ellos, que son guapos y fuertes! ¿me he pasao en lo último?

JMP

¡T´as pasao JMP! ¿Lo de guapos?, ¿fuertes?
Tampoco ligones -tampoco ligón-, pero se pasa bien en devaneos sin trascendencia.
Nos abrumas –me abrumas- con tus alabanzas, porque al final nuestra actitud no tiene más misterio que dialogar, “tener buen rollo” que dicen mis hijos.
Es cierto que -alguien dijo- que el otro blog, el de mis compañeros de Colegio (¿verdad Mariano?), se nos había ido de las manos; y tenía razón: ¡En buena hora se nos ocurrió tal locura!
A cuánta gente le ha servido de terapia, tanto al leer como al escribir.
Otro -y más- afirma que leer un blog “es literatura barata”: ¡Joer con los intelectuales y críticos que nos quieren dirigir nuestras apetencias! ¿Hay crítica o acción comercial en tales afirmaciones?
Que me enrollo, JMP; aunque este tema daría para largo, pero sin demasiadas elucubraciones, con naturalidad.
Además, es viernes –perogrullo- y me arrancan de estas líneas para humedecer un poco el gañote con un Prieto Picudo. Lo tomaré a vuestra salud.