Blog de la Web de Paisajes Literarios, la Web de Mariano Estrada
Gotas de hielo.
Soy un agua apresada en el dolor,
un hombre con el llanto suspendido.
No hay nada en apariencia
que me impida llorar, pero no lloro.
Y, sin embargo, cuánto
me gustaría desahogarme, cómo
se acurruca mi corazón
en esta esquina íntima
de oscuridad y desconsuelo.
Cuántos abrazos enterrados
en esta alfombra seca, en este
rincón de pena amontonada.
Cuántos besos cubiertos
por esta grieta extensa
de sequía y de limo.
Cuánto amor sumergido bajo el polvo
en que se ha convertido esta derrota.
Me siento un hombre vano,
que no sabe qué hacer
ni a dónde ir ni cómo administrar
este dolor sin asidero
ni precedente, casi
ya sin remedio ni templanza.
Tras esta noche oscura,
de fríos y apretados nubarrones,
las gotas de dolor
que arroje sobre mí
una nube de llanto incontenible,
no harán charco en mi vida,
pues mi vida está llena del vacío
que ha dejado el amor
al convertirse en hielo.
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com
Tags: Gotas de hielo
Publicado por Invitado
viernes, 04 de enero de 2008 | 11:28
Publicado por Lidia
viernes, 04 de enero de 2008 | 15:08
"Agua apresada en el dolor".
Querido Mariano, ¡qué bonita imagen para el llanto congelado por el dolor y el vacío que dejan un amor que se ha ido!
Espero como Guadalupe que no sea un dolor real. Aunque a veces los límites entre realidad e irrealidad se difuminan bastante, sobre todo en poesía. ¿Qué piensas tú?
Te dejo besos como antídoto a ese doloroso hielo.
Querido Mariano, ¡qué bonita imagen para el llanto congelado por el dolor y el vacío que dejan un amor que se ha ido!
Espero como Guadalupe que no sea un dolor real. Aunque a veces los límites entre realidad e irrealidad se difuminan bastante, sobre todo en poesía. ¿Qué piensas tú?
Te dejo besos como antídoto a ese doloroso hielo.
Publicado por Luis
viernes, 04 de enero de 2008 | 16:07
Ay, Mariano, que vienes de un catarro muy feroz y entre la soledad de los sábanas los pensamientos se te vuelven tristes atardeceres, pero siempre tendrás mi hombro para descansar tus congojas y si quieres llorar, llora con ganas, que a todos nos viene bien hacerlo de vez en cuando.
Cúrate pronto ese catarro, Mariano, que te queremos entero.
Cúrate pronto ese catarro, Mariano, que te queremos entero.
Publicado por Mariano.Estrada
viernes, 04 de enero de 2008 | 17:40
Hola, Guadalupe:
¿Y cómo contesto yo a esta pregunta?
Hola, Lidia:
¿Y cómo dejo de contestarla?
Yo veo difícil que alguien pueda expresar de forma convincente el dolor si antes no lo ha sentido. De forma convincente quiere decir que sea percibido por los lectores como auténtico. De hecho, yo creo que los poemas de amor o desamor son total o parcialmente fingidos, en la medida en que modifican los escenarios o el tiempo, entremezclan los objetos o adulteran las historias. Ese es el sentido en el que el poeta finge. Lo que no creo que pueda fingir es la esencia, en este caso el dolor.
Querida Guadalupe: he querido ser complaciente, pero no sé si he sabido servirte.
Querida Lidia: qué bien lo has captado. En el fragmento que destacas está prácticamente contenido el poema.
Un beso
¿Y cómo contesto yo a esta pregunta?
Hola, Lidia:
¿Y cómo dejo de contestarla?
Yo veo difícil que alguien pueda expresar de forma convincente el dolor si antes no lo ha sentido. De forma convincente quiere decir que sea percibido por los lectores como auténtico. De hecho, yo creo que los poemas de amor o desamor son total o parcialmente fingidos, en la medida en que modifican los escenarios o el tiempo, entremezclan los objetos o adulteran las historias. Ese es el sentido en el que el poeta finge. Lo que no creo que pueda fingir es la esencia, en este caso el dolor.
Querida Guadalupe: he querido ser complaciente, pero no sé si he sabido servirte.
Querida Lidia: qué bien lo has captado. En el fragmento que destacas está prácticamente contenido el poema.
Un beso
Publicado por Mariano.Estrada
viernes, 04 de enero de 2008 | 18:23
Querido Luís:
Que no cunda la alarma. Ya ves que Pessoa nos pone al descubierto. Ya ves también que yo he recurrido y matizado. Ni el catarro me agobia ni he estado entre otras sábanas que las ofrecidas por la noche. Me veo entero. Mi oficio es escribir y he escrito. Dolores y alegrías he sentido ayer, siento hoy y sentiré mañana. Tampoco amor me falta ni me ha faltado ¿Quién se declara excluido de este ancho paréntesis? Que tire la primera piedra.
Gracias, amigo Luís
Un abrazo
Que no cunda la alarma. Ya ves que Pessoa nos pone al descubierto. Ya ves también que yo he recurrido y matizado. Ni el catarro me agobia ni he estado entre otras sábanas que las ofrecidas por la noche. Me veo entero. Mi oficio es escribir y he escrito. Dolores y alegrías he sentido ayer, siento hoy y sentiré mañana. Tampoco amor me falta ni me ha faltado ¿Quién se declara excluido de este ancho paréntesis? Que tire la primera piedra.
Gracias, amigo Luís
Un abrazo
Publicado por Invitado
sábado, 05 de enero de 2008 | 16:51
Esas "Gotas de hielo" y el frió de hoy en Kiev (menos 20 grados), congelaron el ritmo sosegado de mi corazón. Me quedé con tu dolor congelado, el “tuyo”, y sufrí como si fuera mío.
Bueno, pensé, a todos nos llega alguna vez, o muchas veces, esa soledad abrumadora, seca, granizada, que asola el alma como fantasma herido en la noche más oscura, en la más tétrica tormenta.
Ya veo que las dudas se nos han cruzado a los que te hemos leído. La conclusión es que "los poetas" son así. Pueden llorar sin lágrimas y reír sin risas, cantar sin melodía y escuchar los gemidos del amor, sean dulces o amargos.
Antonia
Bueno, pensé, a todos nos llega alguna vez, o muchas veces, esa soledad abrumadora, seca, granizada, que asola el alma como fantasma herido en la noche más oscura, en la más tétrica tormenta.
Ya veo que las dudas se nos han cruzado a los que te hemos leído. La conclusión es que "los poetas" son así. Pueden llorar sin lágrimas y reír sin risas, cantar sin melodía y escuchar los gemidos del amor, sean dulces o amargos.
Antonia
Publicado por Invitado
jueves, 10 de enero de 2008 | 20:43
Fue la casualidadde leer ayer un poema tuyo,por pura casualidad o simplemente por que tenia que pasar que bonitos los sentimientos del que puede prolongarse hasta la palabras y atraves de ellas, otro encontrase. Un saludo desde salamanca espero leerte en estos dias frios al calor de tus letras Carmen
Publicado por Mariano.Estrada
viernes, 11 de enero de 2008 | 11:40
Publicado por Invitado
viernes, 11 de enero de 2008 | 23:55
Marianín,
Gotas de hielo,
es sudor frío,
es amor vacío, es estío,
es un corazón que no es mío...
Puede haber gotas de hielo en un río?
Por qué los poetas quereis siempre sufrir. Yo entiendo que cuando compones estos versos te pones en situación y vives el dolor que expresas, porque el poeta no miente nunca, o sí?.
Gotas de hielo,
es sudor frío,
es amor vacío, es estío,
es un corazón que no es mío...
Puede haber gotas de hielo en un río?
Por qué los poetas quereis siempre sufrir. Yo entiendo que cuando compones estos versos te pones en situación y vives el dolor que expresas, porque el poeta no miente nunca, o sí?.
Publicado por Mariano.Estrada
sábado, 12 de enero de 2008 | 4:05
Te has olvidado de firmar, pero desde que pone Marianín, todo tu texto te delata. Fíjate cómo te voy conociendo.
Hay algunos inviernos en los que el agua del Fontirín, que es el río de Muelas, no sólo se convierte en hielo, sino que los niños derrapan sobre él con sus bicicletas. Yo mismo he caminado sobre las aguas en las que nos bañamos en agosto.
Querido José Ignacio: tú sabes bien que el dolor es previo al poema. Yo puedo decirte que en el momento de escribir no sufro. Al contrario, ese momento es siempre una gozada.
Un abrazo
Hay algunos inviernos en los que el agua del Fontirín, que es el río de Muelas, no sólo se convierte en hielo, sino que los niños derrapan sobre él con sus bicicletas. Yo mismo he caminado sobre las aguas en las que nos bañamos en agosto.
Querido José Ignacio: tú sabes bien que el dolor es previo al poema. Yo puedo decirte que en el momento de escribir no sufro. Al contrario, ese momento es siempre una gozada.
Un abrazo
Publicado por Invitado
domingo, 13 de enero de 2008 | 0:12
´
Marianin,
en el frío no hay calor,
en el negro no hay color,
en el dolor hay rencor o
hay amor?
por qué nos dió la razón?
No sería mejor vivir con encefalograma plano,o merece
la pena vivir sólo por el amor?
por el amor de todos?
por el amor de alguién?
por el amor con alguien?
entonces por qué el dolor prima tantas veces sobre el amor,por qué el dolor está tan presente en la poesía y es un motivo de inspiracion tan recurrente para el poeta?
Ahora, sí firmo,
Un abrazo interminable,
José Ignacio.
Marianin,
en el frío no hay calor,
en el negro no hay color,
en el dolor hay rencor o
hay amor?
por qué nos dió la razón?
No sería mejor vivir con encefalograma plano,o merece
la pena vivir sólo por el amor?
por el amor de todos?
por el amor de alguién?
por el amor con alguien?
entonces por qué el dolor prima tantas veces sobre el amor,por qué el dolor está tan presente en la poesía y es un motivo de inspiracion tan recurrente para el poeta?
Ahora, sí firmo,
Un abrazo interminable,
José Ignacio.
Publicado por Invitado
miércoles, 16 de abril de 2008 | 15:32